«Бутафория»
Я рву расстроенные струны,
Не будет больше ни одной
Бессмысленной, фальшивой песни,
Не будет слёз.
Не будет искренних друзей,
Их крови на холодных стенах
«Мы не забудем, не простим» —
Лишь клятва в ропоте свечей,
Она живет с предвосхищением измены,
Пока не задрожит их кроткий свет
В жестоком натиске рассвета.
Простит ли?
Неотомщенный брат, ту неизбежную погибель,
Не от ножа врага, что не оставляет ран,
От тяжести которых черствеет юная душа
И высыхает трепетное сердце —
А от угара и кутежа!
Дрожат, как мухи в липкой паутине,
создавшие мемориал фаст-фуду нескончаемой рутины.
В миг постаревшие родители не видят изуверов и убийц
За детскими искренними лицами,
Не в силах отвернуться и уйти,
Они как статуи недвижимы среди безмолвия могил.
