Marschak

«Бутафория» Я рву расстроенные струны, Не будет больше ни одной Бессмысленной, фальшивой песни, Не будет слёз. Не будет искренних друзей, Их крови на холодных стенах «Мы не забудем, не простим» — Лишь клятва в ропоте свечей, Она живет с предвосхищением измены, Пока не задрожит

Кожа порвалась на моих запястьях И где-то внутри что-то сломалось Я больше не верю, не верю в счастье Лишь чёрная грусть — всё, что мне осталось Опять одиночество подкралось так близко Своими сетями меня оплетая Что мне осталось, упав так низко Лишь молча думать в небе птиц считая Бестолку даже

Marschak — Хуршеда (Hursheda) Слепое небо продолжает молчать — Оно знает, кто должен погибнуть Не от нарисованных ран, а от ударов ножом И от ржавых цепей, отнимающих детство. Внутри обескровленных вен, пустых улиц, Где те, кто оставил свой дом, никому не нужны, Такой радостный взгляд смуглой девочки —

«Гротеск» Нет, не пройти один лишь раз пути, обратно от угасших глаз и мёртвых солнц к началу жизни, её смысл в каждой из ран, в воспоминании о том, как я кричал, от боли, просыпаясь, обретал не смерть, а на запястии постыдный шрам. Сатирикон изнанок лиц, кровоточат от их гримас, гниющие в

Marschak — Апологет Свет померкнет И поведет во тьме За руку зрячего слепой. На крик о помощи придет тот, кто не слышит, Пожертвует собой Ради биения искреннего сердца, Кто был жесток. Один, чей дар высмеивался с детства, В мире фальшивой красоты, Где на любви стоит клеймо дефекта, Даст веру в жизнь.

Я больше не в силах терпеть! Невыносимую боль в душе. И что мне делать теперь?! Когда её не сдержать уже!!! Я больше не в силах терпеть. Чем дальше, тем хуже! Все меньше вокруг друзей Я знаю, что я не нужен. Я знаю, что я не нужен. Мои глаза закрыты, но я вижу опять Сколько часов […]