|
|
|
В диком танце кружит золотая листва,
На пороге встречаю я осень.
Ну и что, что за осенью снова зима
Свою шубу на плечи набросит.
Я любил, я надеялся, я ревновал,
И листал за страницей страницу.
Я страдал и, наверное, не понимал,
Что пришло нам время проститься.
Прости.
Я не вернусь. Не надо
Мне быть с тобою рядом,
Оправдывая боль.
Прости.
Была моей ошибкой
Игра на нежной скрипке
По имени любовь.
Прости.
Я любил тебя так, как никто никогда,
Я летел за мечтою заветной.
Что-то шепчет прибой, убегает волна,
Оставляя любовь безответной.
|
|
|
Я роман о любви из обрывочных снов
Написал, по ошибке, невольно,
А теперь ухожу, не прощаясь, без слов,
Потому что любить тебя больно!
Прости.
Я не вернусь. Не надо
Мне быть с тобою рядом,
Оправдывая боль.
Прости.
Была моей ошибкой
Игра на нежной скрипке
По имени любовь.
Прости.
Ты прости меня. Мне кажется это была ошибка.
Но вот так случилось…
Но ты знай — я тебя очень люблю.
Прости меня. Прощай.
Прости.
Я не вернусь. Не надо
Мне быть с тобою рядом,
Оправдывая боль.
Прости.
Была моей ошибкой
Игра на нежной скрипке
По имени любовь.
|
|
|