Самое веселое — это не игра,
Черным разрисована белая стена
На полях две стрелочки
В ад, в небытие
Кто-то скажет мелочи,
Но каждому свое.
Тут немного выбора,
Встать или уйти.
Тут считают играми
Глупости с людьми.
Тут пролог написанный,
А потом идет.
Тянется за мыслями
каждому свое.
Кто считает золото,
Кто в огне горит,
Чья душа исколота
Истиной в крови.
Кто заклятья выпишет
Хрупкое стекло,
Кто остался лишними,
Каждому свое.
Рваными рисунками слезы не сотрешь
И в рассвет с безумием точно не уйдешь
Потому что сложенны, вписаны и все
Даже невозможное
Каждому свое.
Отбивает начисто, старые грехи,
Каждое причастие кровью, как стихи
И летит распятая жизнь на острие,
Проклятое клятое, каждому свое.
И метания дерзкие от заката до…
До рассвета мерзкого, каждому свое.
